A poesia, quem diria, está morta. E já faz algum tempo. E não foi só por aqui. Já vinha mal das pernas, coitada. Foi perdendo prestígio, foi perdendo espaço, quando assustou já não saia mais de casa. As pessoas não deram a mínima, ninguém deu falta. Afinal ninguém lê, afinal ninguém escreve. Morreu sozinha e abandonada, talvez nem tenha sido enterrada... Das glórias ainda resta algum conhecimento, mas desses malucos aí que não tem o que fazer. De tão obscura que está ficando, não demora a qualquer dia, voltar a moda.